Diz que é uma espécie de nostalgia

A Beatriz cresce todos dias e eu sinto-a a afastar-se um bocado mais todos os dias. É assim que deve ser.
O Isaac recusa-se a crescer, custa-lhe horrores. Diz mesmo, em prantos, isto é, com a goelas abertas e os olhos cheios de lágrimas, que quer voltar a ser bebé.
O Nicolau, esse, está sempre bem desde que o deixemos dormir com a touca da piscina, ou sair de casa de camisola interior e calções.
Não estou segura de ter feito o melhor que podia em relação a eles e em relação a mim. A minha vida, em retrospectiva, parece sempre uma coisa pastosa, como se me movesse dentro de gelatina.
Às vezes olho para eles e fico quase chocada ao aperceber-me que são os meus filhos. Como se eu não tivesse nada a ver com o que eles são (e será que tenho?).
Quantos testes de gravidez fiz? Quantas vezes chorei grávida? Quantos nomes lhes dei antes dos deles? Quantas noites perdi? Quantas feridas curei? Quantas abri? Quantas vezes o coração apertou? Quantas expandiu? Não sei. Mas é muito verdade que depois de os expulsarmos do nosso corpo, eles deixam de ser nossos, todos os dias um bocadinho mais.