Querido diário

Estou com uma amigdalite muito feia e amanhã faço anos. Tu sabes que eu não gosto muito de fazer anos, não sei se tem a ver com o facto de criarmos demasiadas expectativas à volta das datas importantes, mas a verdade é que nunca gostei muito de fazer anos. Aliás, há pouco tempo perguntei à minha mãe porque é que não me lembrava das minhas festas de aniversário em criança e ela disse-me que era porque nunca tinha tido nenhuma. Se calhar é por isso que não gosto de fazer anos, mas não faz muito sentido, porque depois cresci e tive várias festas de aniversário fantásticas.
Enfim, vou fazer anos e, imagina tu, são 41. Pois, quando foi a última vez que escrevi aqui? Bem, tens razão, eu queimei tudo, portanto na verdade "aqui" nunca escrevi, mas tu sabes o que quero dizer. Sim, também é verdade que nunca mantive um diário no verdadeiro sentido da palavra, era mais do tipo de escrever em bocados de papel e nas costas das fotografias.
Bem, resumindo, vou fazer 41 anos e vou acordar com os meus filhos em cima de mim a cantar os parabéns e vou ter um jantar preparado pela minha filha mais velha e vou beber um bom vinho tinto com o gajo da minha vida.
Sim, são 41 anos, 41 anos vividos a sério. É o que tenho para te dizer, querido diário.

(lembro-me que sofria verdadeiramente naquela altura, mas só consigo rir à gargalhada a olhar para isto)