Da intimidade, ou da privacidade

Pode ser por estar doente. Por estar grávida. Ou pelas duas coisas. Mas há dias em que isto - a minha vida, não faz sentido nenhum. Passa-se um dia e depois outro, eu prostrada no sofá com a banda sonora do Baby TV, o Isaac a esfregar a escova de dentes no chão, ou a comer a caixa do Ben-u-ron, ou a rasgar livros, e eu a pensar numa forma de sair disto - da minha vida (e agora sou eu a pensar): «A Bea podia ficar com o pai, mas ele não teria como ir buscá-la à escola, levá-la ao conservatório... e como é que ela ia estar com os irmãos? O Jaime tinha de arranjar uma ama para o Isaac, para poder ir trabalhar. E há o Nicolau. Tenho de o parir e amamentar primeiro. Depois posso sair disto. E como é que eu vivia sem eles? E eles sem mim, viveriam melhor? Talvez, talvez...»
E eu a pensar, aqui, em voz alta, é expor-me demasiado. Não tenho quaisquer problemas em mostrar as mamas na praia, ou num bar depois de alguns copos (diz que já aconteceu). Não tenho problemas em mostrar fotos minhas (tirando o facto de não gostar de me ver nelas), ou dos meus, ou de minha casa. Não tenho problemas em arrotar postas de pescada sobre um ou outro assunto. Não sinto a minha privacidade invadida, sinceramente. Agora revelar a voz (ou as vozes) que tenho dentro da minha cabeça, isso é outra história. Abro, hoje, a excepção, porque sou magnânima e é provável que esteja um bocadinho desequilibrada, pelas razões que já referi e porque descobri que a Vírgina Woolf teve um caso amoroso com a Vita Sackeville-West, em 1925 (nem parece meu não saber de uma coisa desta antecipadamente, i.e, antes de começar a ler o Diário dela).