Em dias como o de hoje, em que me apetece descer para tomar o pequeno-almoço do hotel, mesmo que seja "servido numa sala anexa ao lobby, um recinto branco e preto, ultramoderno, um espaço enfadonho e letalmente fashion", como a do Morgans, na Irlanda, fico com muita vontade de responder que sim ao blogger e dizer-lhe que pode apagar isto tudo: Os enfadonhos desabafos domésticos; as citações de livros para parecer inteligente; as fotos de família; as pseudo-partilhas de nada; as gabarolices e as depreciações.
Mas o pequeno-alomoço é servido na cozinha e o meu blog é isto. Quando voltar a ter de subir, depois do pequeno-almoço, talvez faça outro.
Olha, agora até fiquei com receio de passar por uma falsa simplesinha, que não sou. Falsa. Mas prefiro de longe os pequenos almoços servidos na minha cozinha. Servidos. EU sentada. Servida. O que é que queres que eu te diga, sou muito esquisita com os garçons... Perdi-me um bocado no raciocinio e agora fiquei sem saber se era para pôr bolinha no canto ou não. Olha, fica assim. Sem. Que é hora da sesta.
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