Tenho falta de ar

Confirma-se: não sei fazer dietas, não quero fazer dietas, não vou fazer dietas (vamos fazer de conta que eu fiz dieta nestas duas últimas semanas). Não é que me custe horrores deixar de comer certas coisas, não, custa-me muito mais deixar de beber. Não é, tão pouco, por me faltar a força de vontade, basta-me olhar para uma ou duas fotos tiradas nestas férias para manter-me firme nesse objectivo, é mesmo porque me parece doentio passar os dias a pensar em comida.
Resolvida essa questão (quer dizer, falta-me emagrecer, mesmo sem dieta, mas depois penso nisso), tenho de resolver esta falta de ar que me anda a enervar. Se fosse só antes de adormecer, como acontecia ocasionalmente, ainda vá que não vá, mas no momento em que estou a repreender o mais velho que acabou de atirar o mais novo ao chão, que por sua vez estava em cima de um degrau de um bebedouro do jardim da Estrela, já não me parece uma cena assim tão fácil de lidar. Uma pessoa sente que pode ter um ataque cardíaco, quando um está no chão a chorar e o outro a gritar como um louco, por estar de castigo, e ainda tem a mais velha, sem saber para onde se virar, que opta por nem olhar para mim para não sobrar para ela.
A sério, que merda de mariquice me havia de aparecer agora de quase velha!
Ainda assim, não é a falta de ar que mais me perturba. O que me deixa mesmo, mesmo preocupada é ter perdido a capacidade de me rir de mim própria. Esse é o meu sinal de alerta. Isso e ver sinais de cancro em todo o lado.