Fanicos

Lá foi ele até Timor, como os D'Avinci (do que me fui lembrar!), e eu aqui com um vazio estranho, as unhas mais roídas que o costume, insónias pouco habituais, daquelas em que uma pessoa de se deita e não dorme, ao contrário do que costuma acontecer-me que é adormecer logo e acordar a meio da noite e, aí sim, não voltar a dormir, o que também tem sido relativamente raro, uma vez que dormir é uma coisa que faço bastante bem. 

Por isso, ando com os nervos em franja e/ou à flor da pele (e agora reparo nas coisas bonitas que os nervos compõem), pelo que deveria ter evitado construir uma casa de papelão para os rapazes, não só porque demorei muito mais tempo a colá-la do que eles a destruí-la, como passei o tempo todo a empurrá-los para o lado a insistir que me deixassem acabar aquilo e a reclamar que assim não conseguia fazer nada e que me deixassem em paz, que é exactamente o efeito oposto àquele que se pretende quando se entra numa empreitada destas. 

Enfim, mas é quase fim-de-semana e vamos de comboio até ao Porto, por isso devo consegui redimir-me. Ou isso, ou dá-me um fanico.