Quando se gosta de complicar

A sala, onde estou agora, fede a vinagre, porque o Isaac despejou-o no chão sem que eu desse por isso (hoje comemos peixe cozido. Já só faltam sete jantares até o Jaime chegar). Ou melhor, eu vi-o pegar na garrafa, mas há momentos em que é melhor fazer de conta que não vemos, principalmente quando estamos a ter uma conversa com uma adolescente.
Entretanto, o Nicolau achou que estava na hora de sair da cama e fez o habitual canto de despertar: ACORDEI, ACORDEI, JÁ ACORDEI. Eu lá fui tentar convencê-lo que estava equivocado nas horas, mas não foi fácil.
Depois, além das confusões normais, dou por mim a olhar para esta casa como um depósito de merda. Há fraldas com merda no caixote do lixo e há um caixote de areia com merda de gatos.
Mas sabem que mais? nada disto tem a ver com o facto de ter filhos (ou gatos, já agora).
Eu já dividi casa com muita gente, primeiro a minha família, depois uma amiga e mais duas estranhas, depois essa mesma amiga e mais oito estranhas (demasiado estranhas), depois o meu namorado e mais três gajos. Ou seja, eu gosto muito de complicar.
Portanto, o que eu tenho agora, com a merda toda associada, é o que eu sou. Os filhos, este milagre da natureza, são uma natural extensão de mim. Eles não fizeram de mim melhor pessoa, não me fizeram crescer, não me transformaram, apesar deste amor que, sendo novo, não me é estranho. É como se eu soubesse desde sempre que é assim que se amam os filhos. Ou que é assim que se ama, ponto.
E, porque eu sou o que sou, apetece-me muitas vezes sair daqui, apenas porque me aborreço facilmente. Mas, que ninguém tenha dúvidas, este é o melhor sítio do mundo para se estar, quando se gosta de complicar.