A contas com o passado

Já passaram 17 anos desde que o tive como professor. Foi com ele que ouvi falar, pela primeira vez, de Ravi Shankar, Egon Schiele e algumas teorias de psicanálise, entre muitas outras coisas. Punha-nos a ler romances e fazia perguntas nos exames sobre o que tínhamos lido. A mim mandou ler "As Ondas" (era um livro diferente para cada aluno). Detestava-o. Tinha medo dele. Por isso nunca li nada do que escreveu. Mas depois deste tempo todo acho que estou preparada para ler Mário Cláudio.

Fim-de-semana

Do fim-de-semana sobraram duas perguntas que estão a martelar na minha cabeça:
1-De que te queixas?
2-Porque é que te fartas das coisas?

Manias

Tenho de parar com a mania de que consigo cortar-lhe o cabelo.

Eu ainda hei-de ter dias de glória

Fiz uma lista, mentalmente, do que queria fazer hoje e como estou cada vez mais realista a dita incluía apenas três coisas: mungir-me para poder ir ao cinema antes que me passe definitivamente dos carretos; costurar para chegar ao fim do dia com alguma coisa concreta realizada; e fazer uma tarde de dióspiros, porque estou sempre capaz de devorar este mundo e o outro e mais vale fazê-lo com ingredientes saudáveis. A última foi logo posta de parte, porque não estamos em época de dióspiros e a fruteira estava miseravelmente descomposta (ainda hei-de encontrar alguma coisa para fazer com ameixas); a costura foi para o galheiro porque o mais velho dormiu metade da sesta e o leite, bom, o leite deixou-se estar lá onde costuma estar antes do bebé o sugar, ou sair por livre e espontânea vontade. *suspiro* Eu sei, uma miséria!

É oficial: sou uma mulher madura

Confirma-se que vou passar uma semana de férias ao Algarve...em Agosto. Depois disto (e de me ouvir dizer à médica que preferia o DIU à pílula) acho que posso dizer com toda a segurança que atingi uma certa maturidade. No mau sentido.

Puericultura

Durante a gravidez e em algumas consultas de pediatria no hospital, sempre que eu respondia à pergunta "Primeiro filho?" obtinha as mais variadas reacções. A minha preferida foi a de um pediatra: "ah, bom, então já pode escrever um livro de pediatria".
A mim já me ocorreu escrever vários livros, incluindo de banda desenhada mesmo sem saber desenhar, mas nunca me tinha ocorrido escrever sobre pediatria. Se o fizesse (coisa que não vai acontecer, descansai) começaria por desmistificar alguns mitos.

1- Se a mãe estiver feliz o filho também está.
Este mito até pode resolver muitos problemas de consciência e manter um certo equilíbrio da sociedade, mas toda a gente sabe que quanto pior estiver a mãe, melhor está o bebé, porque mama à hora que quer, é embalado a qualquer hora do dia, independentemente da mãe ter de comer, dormir, ou ir ao quarto-de-banho, etc.

2- Criar rotinas é muito importante para o bebé se sentir seguro.
O bebé sente-se seguro no colo da mãe e do pai. Sente-se seguro a mamar. A ouvir vozes familiares e ver espaços que reconhece. Portanto, se estiver sempre com as mesmas pessoas e for mimado e acarinhado por elas sente-se seguro. As rotinas são para nós, os adultos, não nos baralharmos demasiado.

3 - O bebé precisa de aprender a dormir, como aprende tudo o resto.
Há pais que sofrem horrores com os sonos dos seus bebés. Em relação a isso não há nada a fazer. Chega uma altura, por volta dos dois, três anos, em que eles começam a atinar com coisa, mas alguns continuam a não saber dormir pela vida fora. Isso não representa problema nenhum a não ser o facto de os pais precisarem de dormir.

....
Podia continuar mas tenho de ir tratar dos filhos. Isto dos livros é para quem não os tem, ou tem quem cuide deles.

Cenas da vida familiar

Cena 3

Personagens: As mesmas mais o pai.

Cenário: Sala de jantar

A mãe, o pai e a filha mais velha estão à mesa a jantar. O bebé mais pequeno está na espreguiçadeira, no chão, a lado do pai. 

Pai: queres vinho?

Mãe: sim, por favor. Aponta com o dedo para o copo. O pai enche-lhe meio copo.

Filha: o que estamos a comer.

Mãe: bacalhau à bráz.

Ouve-se o choro de uma criança. Chama pelo pai. Ele levanta-se e sai. A criança cala-se. O pai regressa à mesa. 

Pai: Está cheio de calor, deixei a janela do quarto aberta.

Mãe: Pois, é capaz de ser melhor.

Filha: Já acabei, posso sair?

Toca um telefone.

Filha: deve ser o papá. Sai da mesa, pega no telemóvel e afasta-se.

Os pais ficam à mesa. O bebé começa a gemer. O pai abana a espreguiçadeira com o pé. Começam a discutir.

Mãe: ksdjhfskjdfsljfslkjfsdlkjgsdkfjsdlkdfsldfskdjlKJFFÇSGÇASD
Pai: hwekjhfewhfwiuhdasoidsaljdsafksdhfdhffkldfhgkdfhglkadhga
Mãe: fhnashfkasdfsdfldsflsdfsdfsdASJDKSHFLASHFLJSADFsfgsdfsdflsdakf
Pai: skldjfhsdfhldsfsdfsdhfsdlfsdfsdf
Mãe: safsdlkjhfkhsdfkjshfljksdfkjshdfksjlçdfhsdçjk
Pai: LKSJDKJSDAHFLSKJAD
Mãe: KSAJDSDFHSDFHSDHFSDJFSDFLASDFDSAJGLDFSFA
Filha (que acabou de chegar à sala): Vocês estão a discutir?
Mãe: Não.
Filha: Não? Eu da cozinha ouvia-vos falar num tom que parecia mesmo de discussão.
Mãe: impressão tua.

O pai ao pegar no copo de vinho entorna-o sem querer e o vinho cai em cima do bebé, que começa a chorar. O pai aflito pega no bebé e sai a correr com ele. A filha mais velha corre atrás. A mãe fica a olhar para a parede com riscos de giz azul e manchas de vinho.

Torre de Moncorvo

(obrigada pela foto, Xana)

Andava a adiar relacionar-me com Jorge Luís Borges (não sei quando é que comecei a ler autores em vez de livros, ou melhor sei mas já lá vamos), porque tinha medo de não me apaixonar como me aconteceu com outros escritores - que por acaso tenho evitado ler para continuar a olhá-los com os mesmos olhos de há muitos anos. É o caso da Marguerite Duras e do Milan Kundera. E, efectivamente, os meus receios confirmaram-se. Talvez por ter começado com um livro muito particular, não sei.

Acontece que, por caso, fiquei a saber que o bisavô de Borges terá nascido e vivido em Torre de Moncorvo, antes de emigrar para a Argentina e casar com Cármen Lanifur. Ora, há muitos, muitos anos fui passar uns dias a Torre de Moncorvo com a Xana e a Paula e foi precisamente nessa altura que comecei a devorar livros como quem come cerejas, muitos graças à nossa professora de português Rosa Guedes, que quase todas as semanas me entregava uma saca deles para eu ler. 

Lembro-me perfeitamente de estar na esplanada do Manolo a ler "O Amante" e sentir que a Duras sabia exactamente o que eu sentia pela minha mãe e, tal como aquelas pacientes que se apaixonam pelo terapeuta, apaixonei-me de imediato pela escritora.

Para ser mais precisa eu comecei a ler avidamente antes disso,  teria uns 12 ou 13 anos, mas não sei se se poderá chamar livros à colecção Sabrina, que um dia encontrei numa caixa que ia para o lixo (sim, em minha casa não existiam livros, mas não vamos começar a falar da minha infância),

Nessa viagem a Moncorvo não sei quantos livros li, lembro-me do diario de Adrian Mole e um dos volumes de As Brumas de Avalon  (e da comida da avó da Xana e da maravilhosa viagem de comboio, com o David Bowie no walkman...).

Resumindo, não me apaixonei por Borges (ainda), mas temos Moncorvo em comum e isso parece-me um bom pronúncio.

Transtorno de identidade

Há muito tempo que percebo os transexuais porque sou uma daquelas raparigas muito magras, sem mamas, do género andrógeno mesmo, enfiada num corpo com nádegas e mamas proeminentes.

Festa

Hoje, a Beatriz vai pela última vez para a escola primária. É o fim de um ciclo que ela completou com distinção. Não sei com quantas festas da escola tive de levar ao longo destes anos e em quase todas elas disse mal da minha vida (houve aquela no infantário em que me emocionei, pronto, mas era a primeira e ela procurou-me no meio dos pais com aqueles olhos enormes). Aquilo é insuportável.
Hoje, pela primeira vez, não posso ir a uma festa da escola da Beatriz e, apesar de tudo, fico um bocadinho triste. Pronto já passou...É a última e ela vai ser a apresentadora...OK, mas não deixa de ser uma festa da escola. Insuportável, portanto.